DÍVIDA, FINANÇAS, EUROPA PENHORADA NAS RUAS

 REGRESSÃO GLOBAL DA CIVILIZAÇÃO

ONDE RENASCEM A VIOLÊNCIA E OS NEONAZIS

A utopia de uma Europa forte e unida sob a protecção decisiva de uma "moeda única", o euro, teve  os  seus criadores e os seus respeitáveis teóricos e entrou em "roda livre" com tratados blindados, acenando ao  mundo, na pompa de todas as grandes vitórias, juntando todos os países já associados na grande festa de cada vitória, de cada milhar de páginas em regulamentos e normas para tudo, aspirando a uma solidária disciplina de reordenamento da produção e dos territórios, contra a memória histórica, técnica e cultural, como aconteceu com o nosso país, compelido a afundar frotas pesqueiras e vastas plantações vinículas, entre outras rasteiras que nem a França nem a Alemanha cuidaram de aceitar para si. Daí em diante, as diferenças seculares e o assalto concertado dos credores de países com dívidas (cuja norma de pagamento vinha de longe e se fazia sem usura transcendente) resultou numa súbita crise aberta nos EUA e que impediu os "Senhores do euro" de continuar a linha bem desenrolada desde o pós-guerra, forçados a morrer de fome ou a pagar tudo em poucos anos, reduzindo por magia os déficits e sofrendo o emergir do assombro que antecedeu tanto horror e tantos conflitos. Contornando, sem olhar à regra, o seu déficit, a Alemanha e a  França fizeram as malas para um directório que abriu fendas por todo o lado, afundou a Grécia, Portugal, Irlanda, agora a Espanha e a Itália, sem norma federativa à vista e respeito mútuo consolidado. A senhora Merkel e Sarkozy, sem respeito pelo Parlamento Europeu e pela Comissão, passaram a dar ordens e a impor austeridade económica, uma vertigem para a pobreza e sem esboços paralelos dedicados a uma futura consolidação económica. E entretanto os "resgates" rasgaram países, atingiram o limite do tolerável, infectaram a paciência dos povos: Madrid veio para a rua, a Grécia já luta há tempos, Portugal suportou até ontem, a Espanha resiste por si mas enfrenta desejos de independência da Catalunha, a Itália segue as mesmas medidas sagradas do FMI e na forte e intransigente Alemanha, estranhos fenómenos sócio-culturais tomaram aldeias, donde a população foi soprada de formas obscuras, e por lá se instalam grupos radicais, hostis aos muçulmanos, cortantes e sinalizados por chefes nacionais que disfarçam a confusão ética e política. Assim parecem começar os novos tempos e assim começaram os antigos desastres.

O mundo parece soçobrar a um falso desenvolvimento que mistura raças e procedimentos, tudo relacionado com estranhas simbioses e uma espécie de Natureza em revolta, o ar sujo, o lixo na estratosfera, os oceanos, rios e terras sob o efeito de milenares poluições -- e tudo se confunde no apagamento das Estações do ano, na crise do próprio planeta, aliás cada vez mais sob o efeito de produtos e cientificidades que desagregam os ecossistemas, os paraísos sonhados, excessos sem nome, cidades insustentáveis, o embuste gigantesco do dinheiro manejado na desmedida calibração de muito e nada, de grandezas e misérias. A China emerge, a Índia também, o Ocidente assusta-se e torna-se mais cativo dos seus luxos, das suas assimetrias. Mas nada disso é bem assim. O "efeito dominó" corre em espiral e os "donos do dinheiro" acabarão por perdê-lo nos próximos dilúvios, Dubai batido por estranhas areias, o Islão procurando implementar as suas próprias Cruzadas, em vez de das duas torres gémeas virá ainda um raio de estrela, os arranha-céus terão também o seu tempo de apodrecimento e as cidades em altura cairão por terra, restando, em vez do dólar e do euro, ilhas longínquas, no mar e na terra, onde os sobreviventes terão de inventar novos processos de manter a espécie e de moderar os hábitos, os desejos, os sonhos. Talvez até acabem as moedas. E um dia terá acontecido o envelhecimento da Europa, povoada da agricultores, sem banqueiros, tratando da alimentação regular e parca, das comunicações menos repentinas e menos globalizantes, trotando em carros de ligação, sem usura, sem Papas nem Cardeais, nem Ayatolas, nem Cristo, nem Deus. A ciência recomeçará sem ostentação. Porque, já no século XX havia muito mais coisas para descobrir e ordenar moderadamente do que encher uma ilha de centenas de prédios com mais de cem metros de altura. As escalas definem tamanhos determinados, mas não é isso que determina o valor nem das coisas nem da arte.

Portugal tem de voltar a navegar. E a China, derrubando as cidades vazias que edificou para os seus escravos, voltará a cultivar o arroz. Buda será enviado para o Nirvana e, no seu lugar, matadouros floridos servirão para matar e tratar a grande cultura de todas as vacas da Ásia. Lenine ressuscitará para criar uma estrutura pronta a exterminar todas as máfias que acederam à Rússia, ajudando a acabar com as outras, nos outros lugares do mundo onde existe esse flagelo. Os velhos poderão descansar nas igrejas. E os conventos, com as suas ordens religiosas, acolherão população envelhecida e dedicar-se-ão à produção de géneros básicos, para a alimentação e o vestuário.

CENTENÁRIO DO NASCIMENTO DE ALBERT CAMUS

ALBERT CAMUS  
prémio Nobel da Literatura 1957

Vivemos uma época de grandes conflitos, global mas fracturante, refém do dinheiro e de várias submissões, em guerras depois da última Grande Guerra, e são cada vez menos os que festejam os grandes artistas que marcaram a história e a cultura de forma indelével. Está a ser gerida uma mostra dedicada a Albert Camus, ancorada na data do seu nascimento. E parece que este grande escritor, prémio Nobel de forma cristalina, é outra vez Estrangeiro numa França que, segundo se lê nos jornais, se encrespou em torno desta exposição, vivendo uma «guerra civil da cultura». A PESTE voltou e não foram os ratos que a trouxeram. Ao abrirmos esse livro podemos ler uma citação da Daniel DeFoe: «É tão razoável representar uma espécie de encarceramento por uma outra como representar qualquer coisa que realmente existe por qualquer coisa que não existe». 

Mas, atendendo à morte aparente do bacilo da peste, Camus avisa-nos que ele de facto não morre, persiste nos mais recônditos lugares, anos a fio, «nos lenços e na papelada — e que virá, «talvez o dia em que, para desgraça e ensinamento dos homens, a peste acordará os seus ratos e os mandará morrer numa cidade feliz».

Algo de semelhante está a acontecer e confundimos tudo com crise e progresso.

SÍSIFO CAÍU DA MONTANHA ENROLADO NA PEDRA

COELHO E PORTAS

Passos Coelho, primeiro ministro de Portugal, e Paulo Portas, ministro nos Negócios Estrangeiros, envelheceram nestes últimos dias amareladamente: um deles queria representar o papel olímpico de Sísifo, há um ano que transporta a pedra do castigo para o alto da montanha. Mas, à quinta vez, escorregou numa casca de banana e enrolou-se no bloco que o arrastou  para o fundo da Segurança Social. Portas ficou com o papel ímpio na mão e falou no belo estilo dos "homens de Estado": não concordava com a ideia da TSU —

os trabalhadores aumentados na taxa social, que ofertavam aos patrões a fim de que esses obtivessem melhores condições para aumentar os postos de trabalho. Do fundo do buraco negro da «Segurança Social,» Coelho geme e grita que nada o fará recuar, nem mesmo o poço cósmico em que se encontra. Paulo repete que não pensa desfazer a coligação, pois sabe que vai logo parar ao inferno, pede apenas algum «manejo», uns retoques — mas, seja como for, está tudo bem. Há um ano sonâmbulo, o povo veio todo para a rua, mais comportado do que os seus políticos.

Realmente, que raio, agora que já se esbulhou (excepto os ricos) quase toda a gente e que a Troika até nos acompanhará até 2014, que raio de birra é esta: há pelo menos vinte maneiras de arranjar uns trocos, tanto mais que os patrões até vão oferecer aos trabalhadores a cobrança para eles projectada, equilibrando os dinheiros de todos e inventando maneiras menos pobres de tratar do aumento dos postos de trabalho, pois aquela solução era pior que um eufemismo e nem sequer engordava os nobres empreendedores. Lá porque mora onde mora e faz dieta, o primeiro ministro Coelho (Passos) não deve disfarçar teimosia e arrogância em jeito de menino bem comportado e nada arrogante. Dobre lá o papel. Divida isso em partes iguais. E mande flores à Merkel, um galo para o Elyseu, dois biliões de tostões aos amigos gregos. Para Espanha basta uma caçadeira e para o CDS a medalha de bom comportamento. Daqui a oito dias faça uma festa, visite o BCE com um pacote de dívida portuguesa (da melhor casta) e diga ao maior banco alemão que até os grandes se esvaziam e que até em Portugal há bancos chiquérrimos.

É que os senhores não têm nenhum problema entre mãos. têm a pedra. Façam dela um monumento à Troika e mandem outro "cão-de-água" ao Obama.

Não se esqueçam de começar a prender os corruptos, os que já mandam em vocês, incluindo o catedrático a quatro bancos. Barrela, limpeza, avante pelas autoestradas acima.

DE GATO A LEÃO, MIA COUTO COM O SEU MELHOR

Enfim

TERRA SONÂMBULA

A CONFISSÃO DA LEOA

Encalhei durante muito tempo na escrita de Mia Couto, porque a tentativa de dizer África e os seus mitos e os seus povos, tudo passava por uma bondade inocente e por certa disneylândia de neologismos assaz ruidosos que salpicavam poquenos livros ou contos.

Desejando corrigir o que hoje tem, para mim, outra face, agradeço ao próprio Mia Couto ter sabido alcançar uma grandeza literária bem engrenada no espaço e na cultura africana, na devida extensão, na imagética e vaga fantasmagoria de gente ou espíritos, com leões que anunciam restos de erros, assimetrias do poder e do território. Este Mia Couto é quem há muito eu esperava.

Foi com estes dois livros que me deixei convencer, porque a paisagem vista do "velho autocarro" mistura duas tragédias, milhares de memórias, ou suprema deambulação dos mortos sobre os destroços das guerras. A escrita concebe-se naquele continente a flutuar, em terra e no oceano, espaço todo feito por referências de eleição. Quando se lê «não havia aldeias no desenho do nosso futuro» estamos a navegar sem restos de canas fingidas (neologismos) a cada mergulho das pás dos remos. E a respiração aproxima-se da nossa interioridade e da próxima experiência de África, no cume do desastre que muitos de nós viveram.

Quando li a sinopse deste segundo livro, talvez pela redacção de banda desenhada, ali parecia ostentar-se um outro escritor (inicial) que não ultrapassara a curiosidade invulgar pela história real convocada. E pensei que se perderia uma colossal metáfora sobre a memória da construção colonial, entre erros e sonhos, da imensidade dos povos em espera. Mas não. Tratava-se de uma obra maior, verdadeiramente inesquecível.

O GRANDE CINEMA CUJA VIDA ESTÁ EM PERIGO

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Cito aqui dois filmes que se notificaram em Cannes. Os festivais são ainda o que sobra das melhores escolhas de arte no espaço empestado da civilização sobrevivente, gananciosa, infectada de bolsas de infecção industrial e de outros estereótipos.

1- filme de Kim Ki-duk, PIETA (Leão de Ouro)

2 - filme de Wang Bing, THE SISTERS (Prémio Secção Horizontes).

Aqui se lamenta, mais uma vez, que os monopólios da distribuição, em Portugal, continuem a facilitar o caos de gostos e de falsos entretenimentos, sem um ciclo sequer de obras actuais e no plano histórico, produção especial de autores exemplares para que aconteça um pouco o que aconteceu quando o Quarteto passou toda a obra de Tarkovsky e a Cinemateca fez ciclos de Kazan e Welles, os eternos pilares que estiveram acima de toda a indústria do cinema em desenvolvimento, hoje corroída pela doença crónica do imaginário americano, monstros e efeitos irreais, ruído, um largo tsunami de lixo que muitos copiam — e mal.

AFUNDEM O SERVIÇO PÚBLICO DA RTP1 NA RELVA

MATEM A RTP2

ÀS MÃOS DO CAVALEIRO DAS TREVAS

SEMPRE A MELHOR ESCOLHA 

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Logo ao pequeno almoço, João Lopes, crítico de cinema e de olhar apurado, apeteceu-lhe variar um pouco e comer uma boa taça de morangos, a par da projecção do fabuloso e bem apoiado filme MORANGOS COM AÇUCAR. Toda a gente sabe do que se trata, justamente na hora em que o governo, sem tabus nem histerias, se prepara para vender ou concessionar o canal 1 da RTP e fechar a sete chaves o canal 2, onde ainda perpassa um leve perfume de cultura, integrando notícias e referências de quase todas as artes sobreviventes em Portugal e no estrangeiro. Ao lado do repasto, o crítico tinha uma nota e uma imagem sobre o filme «Oslo, 31 de Agosto», filme da Noruega, sem morangos.

Ao começar, pouco depois, a escrever a sua coluna para o DIÁRIO DE NOTÍCIAS, acentuando, nomeadamente: «não se pode esperar que um público educado por Morangos com Açucar mostre o mínimo interesse em ver, por exemplo Oslo, 31 de Agosto, um belo filme norueguês, estreado no mesmo dia de Morangos, que não passou em nenhum noticiário televisivo. Tem a ver com quê? O ser ou não ser jovem, a dificuldade de amar e a dependência de drogas. E tem alguns actores sem tiques publicitários, a começar pelo brilhante Anders Danielsen Lie.»

«Oslo, 31 de Agosto»

João Lopes chama a atenção para o ostracismo a que vai ser remetido este filme. As performances das bilheteiras «desenham uma fronteira intransponível.» Reconhecendo Esse desastre cultural, Lopes acrescenta apenas «que o comércio é a primeiríssima forma de cultura. Na sua inquestionável inteligência, os responsáveis pela operação Morangos com Açucar sabem que esse evento existe «como um perverso ministério da cultura, com um poder simbólico superior ao de qualquer instituição educacional.» E sublinha: «Meus senhores, eis a crua verdade: os grandes agentes culturais são vocês».

o homem do leme: deixa a RTP 1 para um opaco campo de relva

Pela nossa parte, esta intervenção de João Lopes é exemplar: e este tipo de «discurso» deveria constar do contrato de concessão da RTP1 a uma «agência privada». Por conceder apenas, e à borla: não compensa em nada o país, nem a história nem a descoberta científica ou cultural. A excelência dos privados (mito lusitano sem nexo) vão tratar da sua courela, criar outras e mais clientelas acéfalas, desbaratar um fio condutor que deveria ser moderno e isento.

Sobre este bizarro e mal anunciado evento, João Lopes é oportunamente sarcástico: «A conjuntura apela ao desespero da caricatura. Assim, depois de pelo menos duas décadas de metódica degradação populista do espaço televisivo, nasceu das pedras da calçada uma avalancha de gente preocupada com os destinos da RTP, incluindo alguns políticos que nunca ligaram ao assunto. António Borges foi o santo milagreiro: com meia dúzia de palavras displicentes, conseguiu consagrar o reconhecimento de uma verdade rudimentar, regularmente enunciada por alguns críticos de televisão nos desertos do nosso pensamento democrático: que a televisão (e, em particular, a RTP) é uma questão absolutamente prioritária na conjuntura político-cultural portuguesa.»

Diremos nós, deste sítio de reflexão, oiçam as palavras deste homem e olhem para as sombras que restam na vil exploração das imagens e das consciências.

OREMOS

UMA CIVILIZAÇÃO DO DESPERDÍCIO E DA BELEZA

fotografia de Miguel Baganha

Desde que apareceu no firmamento das artes visuais em Lisboa, Miguel Baganha pintou e fotografou, acedendo a galerias, iniciando uma aventura hoje tão difícil e agarrando o sentido  da experiência, interagindo entre o ver e o fazer em dois campos fundamentais das artes da imagem. No caso presente, há uma ironia e uma tragédia, desde a ideia que envolve utensílios do quotidiano, cruzetas, formas de plástico amolecido, em monte, e a memória de um certo belo horrível que ainda emerge das valas comuns da última Guerra Mundial, documentos de milhares de corpos nus assassinados metodicamente nas câmaras de gás. O uso daqueles materiais  precários,  ferramentas de plástico, não basta para cumprir a modernidade, a instalação original: é preciso, fundamentalmente, entrar com isso no domínio dos conteúdos de referência ou metáfora, o mundo da simbologia inerente à própria vida espiritual e cultural da Humanidade. Aquelas matérias e elementos, convocados assim, podem resvalar para uma prática populista, mera curiosidade de  efeitos frívolos, ao contrário do que se espera na instauração da forma artística — lugar de comunicação no qual valores estéticos e conceptuais responsabilizam a mensagem como sempre aconteceu nas diversas civilizações ao longo das épocas,  sentido dos sentidos inerentes à realidade humana.

FABRICO DE MENINOS MORTOS PARA MÃES CEGAS

olhem primeiro para estas crianças:

estarão a descansar, algumas a dormir

ou todas mortas por serem fictícias?

Não é fácil aceitar tudo o que as grandes indústrias das falsas necessidades nos impingem, desde um porta-chaves com horas e sinais sonoros incorporados até crianças fictícias para ajudar mães cegas de amor ou de frustração, talvez apenas maníacas dos jogos da moda. Colocam à nossa disposição brancas de Neve e Bruxas, Batmans e Super Homens, livros electrónicos e telemóveis que cantam as nossas canções preferidas. E porque não bebés de vinil, realistas, hiperrealistas, à escala real, acabados de nascer (mortos) ou sorrindo e susceptíveis de lavar (sem vida)? A fantasia das nossas cada vez mais comuns falências chega a este limite de non sense, produzindo filhos inviáveis que certas senhoras estéreis ou saudosas do seu próprio corpo compram e tratam a fingir, vestindo-os como se fossem passear em carrinhos no jardim do bairro. A invenção pagável do homem chegou ao ponto cego de superar Deus, manipulando os homens e as mulheres até se enganarem com falsos filhos que vestem, fazendo ressoar o seu coração a pilhas, para que os falsos iludidos se deleitem com maiores ilusões. As crianças que morrem lá longe, ou ali à esquina, podiam fazer melhor encenação; e a segurança social que as sequestra e que não incentiva a sua adopção, em processos bem semelhantes aos da Inquisição, melhor seria que enterrasse os bonecos, ursos e bonecas de borracha, vestidos com trapos e meias rotas.

Entre os artigos que saíram tratando este ímpio fenómeno, um deles diz: «Trocam-lhes fraldas, dão-lhes biberões em dias de frio e investem em cadeirinhas de segurança para os poderem transportar de carro.» Uma senhora diz no seu blogue: «A minha bebezinha é a coisa mais linda do meu mundo.» O amor desta mulher brasileira, a caminho dos 50 anos e com dois filhos adultos exprime-se agora através do seu Bebé de vinil, que veste e trata com desvelo: «Os meus filhos ficaram mais felizes e mais iluminados depois desta bebé».

Esta barbaridade sem nome, que explica muitos desvios psicológicos vindos da nossa colossal civilização de embustes e objectivos dissolvidos no dinheiro e na futilidade, chega assim a um novo pico de loucura, como se não bastassem as odiosas e incultas barbies. Agora, pela técnica reborn, um novo sucesso  entra nos bolsos do mundo das frivolidades e das neuroses coloridas, entre meninos e meninas pretos ou brancos, a dormir ou mortos à partida.

Que é que andamos a fazer às pessoas e com a sua cada vez maior falência irracional?

VERSALHES, JOANA VASCONCELOS E A LOGÍSTICA

Publiquei aqui, há tempo, um comentário sobre a exposição de Joana Vasconcelos em Versalhes e sua alegada projecção de Portugal além fronteiras. Indústria cultural importava pouco, dizia-se por cá, o que conta é que ela derrame marcas lusitanas sobre o mundo. Ora eu não venho desdizer os meus pontos de vista, os quais apontam para uma projecção portuguesa mais substancial, aberta e pluralmente qualificada, como acontece com alguns dos nossos cientistas.

Seja como for, ouvi pela televisão uma análise ao excelente trabalho de montagem da equipa portuguesa que apoiou Joana, à logística impecável nas soluções e a todo o envolvimento de comunicação que chegou a vergar os franceses mais cépticos. Esse aspecto é relevante e quero acentuá-lo para que o meu olhar seja mais justo e mais completo.

UMA NOVA PARTÍCULA, TALVEZ O BOSÃO DE HIGGS

gráfico da colisão de partículas

Julga-se que o maior acelerador de partículas descobriu o «Bosão de Higgs». A colisão reveladora de uma partícula calculada teoricamente por Peter Higgs, há cerca de 50 anos, é um facto científico da maior importância. A partícula que colidiu com outras de natureza semelhante, sub-atómicas, tem as características da que pré-anunciou Higgs: sendo invisível, o seu embate noutros componentes que rodeiam o átomo aumenta a massa deles — e é a este princípio que os cientistas se agarram como explicação da origem do universo. Ninguém pode garantir que o universo terá tido essa origem, mas em termos da lógica da ciência e das sucessivas colisões em sucessivos aumentos de massa, agregação e expansão, tudo durante milhões e milhões de anos, algo parece fazer sentido. Mas, pelo meio, ficam descobertas e perguntas sem resposta, quer sobre as galáxias, a sua forma e dinâmica, os buracos negros, a matéria negra e a interacção das forças gravitacionais responsáveis por manter a coesão da massa e tudo o que se conjuga dentro e entre os espaços galácticos, as velocidades alcançadas, a vida e a morte de biliões de matérias configurantes no simples colapso incalculável de uma estrela, que pode desaparecer ou tornar-se mil vezes maiores.

Em cima, vemos parte do grande acelerador de partículas, o CERN, onde já se trabalha e se analisa o tipo de colisões acontecidas num percurso circular de 28 quilómetros, no sub-solo. Milhões e milhões de colisões de protões lançados a velocidades extremas, foram analisados desde 2010, tendo sido possível, agora, detectar a nova partícula (simbólica e popularmente chamada «partícula de Deus»). Rolf Heuer, director geral do CERN, respondeu a diversas perguntas numa conferência de imprensa e referiu-se à «pegada da partícula» como podendo ser um bosão de Higgs, o que não limita o resultado, pois tudo parece indicar que não há apenas um bosão, o de Higgs, mas muitos derivados dos mesmos cálculos. Há outros cenários (mais interessantes) que também preveêm bosões de Higgs. O Modelo Padrão pode completar-se em torno de outros dados. Perante o desconhecimento do que seja a matéria negra, o cientista aponta para uma hipótese de aquela não ser a partícula calculada por Higgs e «isso poderia vir a funcionar como um portal», dando acesso a novos territórios do conhecimento.

Muito ainda há que fazer para que este ramo do conhecimento descubra algum sentido no universo, as suas conexões, a sua finitude que parece em lançamento alucinatório para a infinitude, tão absurda como nós pensarmos isto e a nossa consciência, cheia de certezas e perguntas, se poder apagar, transformando-se em nada, com a morte do homem.

JOSÉ HERMANO SARAIVA MORREU HOJE, 92 ANOS

José Hermano Saraiva

Nesta atitude, durante muitos anos, José Hermano Saraiva, historiador, contava (e cantava) episódios da História de Portugal, enveredando depois pelo estudo das regiões, municípios, regimes patrimoniais e cidades de valor de fundo. Fazia-o na televisão, tendo nos seus melhores momentos, sabido coloquiar muito bem com o espectador, levando-o a ver o que ele via, mantendo em off a voz de continuidade. A realização desse programa criou metodologias expeditas e de bom entrosamento para tornar apreciável e compreensível o que o contador das coisas, pessoas e histórias contava. O professor Saraiva deixa assim, para além da sua bibliografia, actividade política e cultural, um património de grande valor científico, assumido em palavras e imagens numa decorrência por vezes poética, outras vezes técnica e enquadrada no espaço português de todos os tempos.

BABILANDO NA ASSEMBLEIA DO EIXO DO MAL

 

o eixo do mal

 

O mundo parece desfazer-se sob o véu de lixos que a sacrossanta globalização espalha sobre os povos emergentes (entre os muitos indigentes), e estes senhores do painel acima assinam um programa televisivo (O Eixo do Mal) onde operam as mais raras diatribes contra os pequenos males deste pequeno país cheio de gente ensandecida, acocorada junto do litoral, sobretudo nas grandes cidades. Por sua vez, estes senhores aceitam sentar-se num cenário de ficção científica pimba -- futurista e tudo. Pela colaboração dos participantes, o espectador é levado a suspeitar que cada qual fala por si e para si. E espera também que um fale depois do outro, em nome da boa comunicação e do bem pensar que tanto exigem dos políticos e respectivos aprendizes. Reitero o respeito que todos me merecem, meu apreço particular por Clara Ferreira Alves, sentada ao centro, como Cristo na última ceia, e tiro o chapéu ao canal televisivo que aposta neste género de algazarra de humor azedo, por vezes cínico, por vezes meramente risível -- Sócrates é convocado muitas vezes porque desbaratou as nossas confusas riquezas, às vezes lá vem a sua licenciatura de papel e agora incha o escândalo do ministro Relvas (que terá comido relva num jardim privado e logo saiu de lá licenciado, currículo irrelevante e mais quatro cadeiras que não frequentou, caricaturas reais da pequena vida nacional). Mas um programa semanal, enfatizado, merece tão pouco génio? Depois desse supremo ministro vem o pobre ministro Álvaro, arvorado em incompetente da economia, e, sempre que dá jeito e é possível, a estranha retórica do super ministro Gaspar, fala lenta e martelada que os protagonistas do mal não percebem mas vem a propósito da anedota. «Devagar, devagar, um dia ele deixa de falar». O primeiro ministro, Jesus dos Passos, dito Coelho, um homem que emagrece com o fardo da Troika e é teimoso em nome do milagre futuro. É um crente e por vezes fala tão junto do chão que ninguém sabe donde vem a esperança. E Babel é excitada, as escrituras passam a falas tonitroantes, Portas ausente, os erros de todas as explicações, Crato sem saber como justificar Educação e massificação, anos e anos de austeridade vandalizante e a Economia desidratada e anémica. É quase tudo mau, em Portugal, na Europa, e a prova chamejante são estes tribunos de aviário que cacarejam todos ao mesmo tempo a partir de uma qualquer fala isolada do início.

Mas como? Será  que não sabem nada de televisão ou, performativos, insistem em ouvir-se, sobrepondo-se, cortando a palavra a este e àquele, metendo buchas, Passos espalmado, Relvas outra vez, antecedentes e sombrias relações, tudo bombeado para a "caricatura gaguejada". E, contudo, a estes senhores foi-lhes dado, de bandeja, um espaço de intervenção excepcional, espaço que eles tratam mal em nome do mal, jamais em torno do eixo. Este meu estado de indignação, como se diz agora, não se refere só ao conteúdo das intervenções, sobremaneira erráticas, mas a elas mesmas, à forma e ao grito, uma balbúrdia de fazer inveja ao agora mais institucional Pacheco Pereira. E, depois, é o desperdício, senhores, é a falta de respeito para com as pessoas apetrechadas a tratar aqueles temas, a ouvir e a compreender. Ali sucumbe a democracia, aflora a lei do mais forte. Até o mal rebenta irredutivelmente com o eixo.

A MEGALOMANIA PORTUGUESA EM VERSALHES

Joana, feliz e poderosa, a saborear a derrota deste luxo

perante a sua obra de escala industrial, portuguesa e internacional

Tenho um certo receio de ser mal entendido ao escrever estas frases de mil sentidos, entre o luxo e o provincianismo atirado, à americana, além fronteiras, em Versalhes e sem risco de qualquer decapitação. Mesmo assim, devagarzinho, escrevo sobre a grande aventura de Joana Vasconcelos espantando assim os novos burgueses e virtualizando, na França dos nossos imigrantes, os tontos luxos daquele palácio totalizante, resto patrimonial do tempo em que as monarquias podiam romper eternamente o déficit. Com panelas, plásticos e tontura na escala, esta jovem artista portuguesa e cidadã do mundo, goza a rotunda alegria do seu triunfo. Os sapatos feitos com panelas apontam a América e uma actriz famosa. E eu acho que, além de mais tampões a fingir cristal, a Joana deveria fazer uma hambúrguer (McDonald's) que enchesse a Praça da Concórdia ou flutuasse no Sena. Não era preciso trazer essa obra para Portugal. Talvez fosse de grande oportunidade fazê-la pousar em Bruxelas com uma carta endereçada aos pobres europeus e uma ginja gigante dirigida à senhora Merkel. A liberdade de expressão, que respeito muito e por isso escrevo, assim, num espaço onde sou (por agora) bem livre, deve ainda ser suficiente para tais devaneios, embora aquele "incidente dos tampões" teria tido muito mais repercussão se Joana recusasse expor as outras peças sem essa emblemática criação, indiciando tanta coisa. Mas, recusas dessas custam caro (e não só em dinheiro): Sartre bem o disse, vertical e zarolho, ao recusar o Prémio Nobel da Literatura.

No domínio das artes a nossa Joana deveria, depois de França, começar a inventar um arranha-céus com a forma de uma das torres que Bin Laden deitou abaixo. Pode ser feito em esferovite, com a "prata da casa", e decorado em relevo e cor num estilo bordalesco, cheio de Zés Povinhos. Outra ideia boa é construir em poliéster um imenso porco, oferta dos países do sul da Europa aos balofos do norte dela. É que aquela piscinazinha de plástico, que nunca mais sai donde não devia estar, um Portugal oco e com torneiras, é mesmo muito pobrezinha e compreende-se que não esteja, com água e espuma, nos jardins geométricos de Versalhes.

A propósito dos sucessos lentos a pulso, de antigamente, Valter Hugo Mãe escreve hoje um curioso artigo no JL. E é daí que vem a fotografia publicada aqui. Não tenho espaço nem paciência para montar e desmontar as mensagens duras ou subliminares de tal peça. Mas destacarei o destaque: «Em Versalhes, diante da portugalidade digna da Joana Vasconcelos, eu era uma testemunha de uma certa emigração que se orgulha hoje de ter uma história honesta».

Aqui está, em suma, uma daquelas grandes frases, sem tampax nem Amálias de plástico. Claro que ninguém põe em causa a liberdade das artes. O mal que elas fazem é que pode ser estudado nas Universidades.